Blog do ódio

Hoje ouvi novamente alguém a explicar a alguém que "CC" significa "com conhecimento".

NÃO SIGNIFICA!

Enquanto que na prática "CC" encaixa muito bem em "com conhecimento" e dá um jeitaço porque é isso mesmo que se passa quando mandamos uma mensagem qualquer com "CC" para alguém, a verdade é que "CC" signfica "carbon copy".

Vem do tempo do papel químico, quando, se quisessemos fazer uma cópia de uma carta (por exemplo), para podermos enviar a dita para duas pessoas, usavamos uma folha de papel químico para fazer dita cópia.

Assim, uma pessoa recebia o original e outra pessoa recebia a "carbon copy", a cópia de papel químico, a CC.

Já agora, BCC significa "Blind Carbon Copy". Implica que alguém recebe uma cópia mas que quem recebeu o original não sabe quem é.

Odeio carbon copies!!

Já tentaram ir a www.georgebush.com? O site de campanha para reeleição do actual presidente americano encontra-se vedado a não americanos.

Se forem europeus, por exemplo, levam com um simples access denied que até andam de roda. Mas www.johnkerry.com funciona normalmente... porque será?

O que raio será que o Bush não quer que o resto do mundo veja? Não é preciso tentarmos imaginar, porque o Blog do Ódio arranjou um link que dá a volta à questão e permite ver a propaganda de Bush.

Quem quiser espreitar, click here.

Hoje, excepcionalmente, venho pedir aos nossos leitores não para odiarem, mas para apoiarem. É verdade. Hoje, devemos todos apoiar a CE no seu voto contra o comissariado de Durão Barroso. O Público diz:

"Comissão Barroso Enfrenta Chumbo Histórico

Durão Barroso enfrenta hoje um cenário de pesadelo no Parlamento Europeu em Estrasburgo. Não há certezas absolutas, mas ontem à noite tudo apontava para um chumbo da sua equipa de comissários europeus."

Vamos apoiar o chumbo histórico! Vamos desejar que Durão Barroso volte para Portugal triste, humilhado e ridicularizado! Juntos venceremos!

A verdade atnige-nos quando vemos o que eu vi e não, não foi à porta do tribunal.

Aqui há uns tempos atrás escrevi sobre o meu ódio de auriculares de telmóvel. Daqueles que um gajo anda a passear o telemóvel como se fosse um cãozinho pela trela. Se um gajo fica com a mão ocupada na mesma, para que é que serve a porra do auricular?

Mas a prova provada que auriculares de telemóvel são extremamente foleiros é sempre a prova do labrego. O labrego é como o algodão: não engana. Quando vamos ao Almada Forum e encontramos um chefe de família de bigode, óculos de massa, camisa aberta até ao umbigo, mostrando o crucifixo de ouro nadando num mar de pelinhos encaracolados, com a sua Maria pelo braço e um auricular triunfantemente enfiado no ouvido... então aí temos a certeza que os auriculares são a moda mais foleira do lado de cá da passagem de século.

Odeio auriculares para telemóveis!

Mas porquê? Porque é que foram inventar uma nova lotaria que eu nunca vou ganhar?

Odeio o totoloto, o totobola, a lotaria nacional, a lotaria popular, o euromilhões, o loto 2, o joker... bolas! Até as raspadinhas!

Como é que é possível não os odiar? Estão mesmo ali, a rir-se de mim. Todas as semanas, milhares (mesmo milhões!), de euros circulam por esse mundo fora em lotos e lotarias e eu nunca lhes vejo a cor.

Um 3, um 3, um 3... é sempre um três! E quando são dois três, em dois quadrados diferentes que se estivessem juntos davam um seis? Frustrante! É minha convicção que o totoloto e o euromilhões e toda essa cambada apenas existem para me irritar. Fazem parte de um complot internacional para me dar cabo dos nervos, semana após semana.

Eu quero dez milhões!!

Epá, porra! Odeio gajos que andam devagar! Sinceramente... odeio mesmo.

Há alturas em que um gajo tem mesmo que andar devagar, admitamos: se formos dar uma voltinha para respirar o ar da noite à beira do Tejo pelo Ginjal até à Boca do Vento, ok... pode andar-se devagar.

Mas quando um cabrão está a tentar entrar para o cacilheiro para ir para casa deve dar cordinha aos sapatos, caraças!

Vai ali um gajo cheio de pressa para se sentar no cacilheiro a ler um livrinho a caminho da santa paz do lar e tem que levar com 200 marmanjos que andam como se fosse Domingo à tarde no adro da igreja?

Olha que porra, hem?!

VAMOS LÁ MEXER ESSA PEIDA!

As grandes ditaduras e os grandes departamentos anti-democráticos dentro de Governos (aparentemente) democráticos caracterizam-se por uma coisa comum: as siglas.

O que seria do Nazismo sem as SS? O que seria do Bloco Soviético sem o KGB? O que seria da mística letal dos agentes americanos sem uma sigla fixe como CIA?

Mas há outra coisa que os grandes regimes têm em comum: a propaganda. Os posters comunistas são bem conhecidos no mundo inteiro, as palavras de ordem, os murais. Hitler conquistou a população alemã através de campanhas de propaganda bem montadas. Bush é um mentiroso compulsivo e empurrou o seu país para mais uma guerra, mas não deixa de ter possibilidades reais de vir a ser reeleito.

Agora em Portugal temos o GIC! Gabinete de Informação e Comunicação... uma sigla, um nome obscuro e enganador e um objectivo anti-democrático: a propaganda política.

Uma democracia quer-se transparente, mas o nosso Governo decidiu investir qualquer coisa como 2 milhões de euros num gabinete que o ajude a fazer boa figura perante o público. Um buffer, entre a asneirada do governo e os jornalistas, que limpe o pó às histórias e lhe ponha uma fitinha antes de serem contadas.

Depois de censurar comentadores políticos e criar um gabinete de propaganda, falta ao nosso governo instituir uma polícia política que se certifique que ninguém sai da linha.

Não se preocupe, diga-lhe para sacudir a bola para fora da baliza que nós tratamos do resto.

Olegário Benquerença, equipas de arbitragem Lda, abertos a contrato desde que a sua equipa seja azul e branca. LIgue já!

O Blog do Ódio presta homenagem a um dos textos mais brilhantes de José Mário Branco. Chama-se "FMI"... quer dizer "Fundo Monetário Internacional".

Aqui fica, para quem quer recordar e para quem não conhece...

Cachucho não é coisa que me traga a mim
Mais novidade do que lagostim
Nariz que reconhece o cheiro do pilim
Distingue bem o mortimor do meirim
A produtividade, ora aí está, quer dizer
Há tanto nesta terra que ainda está por fazer
Entrar por aí a dentro, analisar, e então
Do meu 'attaché-case' sai a solução!
FMI Não há graça que não faça o FMI
FMI O bombástico de plástico para si
FMI Não há força que retorça o FMI
Discreto e ordenado mas nem por isso fraco
Eis a imagem 'on the rocks' do cancro do tabaco
Enfio uma gravata em cada fato-macaco
E meto o pessoal todo no mesmo saco
A produtividade, ora aí está, quer dizer
Não ando aqui a brincar, não há tempo a perder
Batendo o pé na casa, espanador na mão
É só desinfectar em superprodução!
FMI Não há truque que não lucre ao FMI
FMI O heróico paranóico 'hara-kiri'
FMI Panegírico, pro-lírico daqui
Palavras, palavras, palavras e não só
Palavras para si e palavras para dó
A contas com o nada que swingar o sol-e-dó
Depois a criadagem lava o pé e limpa o pó
A produtividade, ora nem mais, célulazinhas cinzentas
Sempre atentas
E levas pela tromba se não te pões a pau
Um encontrão imediato do 3º grau!
FMI Não há lenha que detenha o FMI
FMI Não há ronha que envergonhe o FMI
FMI ...

Entretém-te filho, entretém-te, não desfolhes em vão este malmequer que bem-te-quer, mal-te-quer, vem-te-quer, ovomalt'e-quer, messe gigantesca, vem-te vem, vem-te vindo, vi-me na cozinha, vi-me na casa-de-banho, vi-me no Politeama, vi-me no Águia D'ouro, vi-me em toda a parte, vem-te filho, vem-te comer ao olho, vem-te comer à mão, olha os pombinhos pneumáticos que te orgulham por esses cartazes fora, olha a Música no Coração da Indira Ghandi, olha o Moshe Dayan que te traz debaixo d'olho, o respeitinho é muito lindo e nós somos um povo de respeito, né filho? Nós somos um povo de respeitinho muito lindo, saímos à rua de cravo na mão sem dar conta de que saímos à rua de cravo na mão a horas certas, né filho? Consolida filho, consolida, enfia-te a horas certas no casarão da Gabriela que o malmequer vai-te tratando do serviço nacional de saúde. Consolida filho, consolida, que o trabalhinho é muito lindo, o teu trabalhinho é muito lindo, é o mais lindo de todos, como o astro, não é filho? O cabrão do astro entra-te pela porta das traseiras, tu tens um gozo do caraças, vais dormir entretido, não é? Pois claro, ganhar forças, ganhar forças para consolidar, para ver se a gente consegue num grande esforço nacional estabilizar esta destabilização filha-da-puta, não é filho? Pois claro! Estás aí a olhar para mim, estás aí a ver-me dar 33 voltinhas por minuto, pagaste o teu bilhete, pagaste o teu imposto de transação e estás a pensar lá com os teus botões: Este tipo está-me a gozar, este gajo quem é que julga que é? Né filho? Pois não é verdade que tu és um herói desde de nascente? A ti não é qualquer totobola que te enfia o barrete, meu grande safadote! Meu Fernão Mendes Pinto de merda, né filho? Onde está o teu Extremo Oriente, filho? Aniki bé bé, aniki bó bó, tu és Sepúlveda tu és Adamastor, pois claro, tu sozinho consegues enrabar as Nações Unidas com passaporte de coelho, não é filho? Mal eles sabem, pois é, tu sabes o que é gozar a vida! Entretém-te filho, entretém-te! Deixa-te de políticas que a tua política é o trabalho, trabalhinho, porreirinho da Silva, e salve-se quem puder que a vida é curta e os santos não ajudam quem anda para aqui a encher pneus com este paleio de Sanzala e ritmo de pop-chula, não é filho?
A-one, a-two, a-one two three
FMI dida didadi dadi dadi da didi
FMI ...

Come on you son of a bitch! Come on baby a ver se me comes! Come on Luís Vaz, amanda-lhe com os decassílabos que eles já vão ver o que é meterem-se com uma nação de poetas! E zás, enfio-te o Manuel Alegre no Mário Soares, zás, enfio-te o Ary dos Santos no Álvaro de Cunhal, zás, enfio-te a Natália Correia no Sá Carneiro, zás, enfio-te o Zé Fanha no Acácio Barreiros, zás, enfio-te o Pedro Homem de Melo no Parque Mayer e acabamos todos numa sardinhada à integralismo Lusitano, a estender o braço, meio Rolão Preto, meio Steve McQueen, ok boss, tudo ok, estamos numa porreira meu, um tripe fenomenal, proibido voltar atrás, viva a liberdade, né filho? Pois, o irreversível, pois claro, o irreversívelzinho, pluralismo a dar com um pau, nada será como antes, agora todos se chateiam de outra maneira, né filho? Ora que porra, deixa lá correr uma fila ao menos, malta pá, é assim mesmo, cada um a curtir a sua, podia ser tão porreiro, não é? Preocupações, crises políticas pá? A culpa é dos partidos pá! Esta merda dos partidos é que divide a malta pá, pois pá, é só paleio pá, o pessoal na quer é trabalhar pá! Razão tem o Jaime Neves pá! (Olha deixaste cair as chaves do carro!) Pois pá! (Que é essa orelha de preto que tens no porta-chaves?) É pá, deixa-te disso, não destabilizes pá! Eh, faz favor, mais uma bica e um pastel de nata. Uma porra pá, um autentico desastre o 25 de Abril, esta confusão pá, a malta estava sossegadinha, a bica a 15 tostões, a gasosa a sete e coroa... Tá bem, essa merda da pide pá, Tarrafais e o carágo, mas no fim de contas quem é que não colaborava, ah? Quantos bufos é que não havia nesta merda deste país, ah? Quem é que não se calava, quem é que arriscava coiro e cabelo, assim mesmo, o que se chama arriscar, ah? Meia dúzia de líricos, pá, meia dúzia de líricos que acabavam todos a fugir para o estrangeiro, pá, isto é tudo a mesma carneirada! Oh sr. guarda venha cá, á, venha ver o que isto é, é, o barulho que vai aqui, i, o neto a bater na avó, ó, deu-lhe um pontapé no cu, né filho? Tu vais conversando, conversando, que ao menos agora pode-se falar, ou já não se pode? Ou já começaste a fazer a tua revisãozinha constitucional tamanho familiar, ah? Estás desiludido com as promessas de Abril, né? As conquistas de Abril! Eram só paleio a partir do momento que tas começaram a tirar e tu ficaste quietinho, né filho? E tu fizeste como o avestruz, enfiaste a cabeça na areia, não é nada comigo, não é nada comigo, né? E os da frente que se lixem... E é por isso que a tua solução é não ver, é não ouvir, é não querer ver, é não querer entender nada, precisas de paz de consciência, não andas aqui a brincar, né filho? Precisas de ter razão, precisas de atirar as culpas para cima de alguém e atiras as culpas para os da frente, para os do 25 de Abril, para os do 28 de Setembro, para os do 11 de Março, para os do 25 de Novembro, para os do... que dia é hoje, ah?
FMI Dida didadi dadi dadi da didi
FMI ...

Não há português nenhum que não se sinta culpado de qualquer coisa, não é filho? Todos temos culpas no cartório, foi isso que te ensinaram, não é verdade? Esta merda não anda porque a malta, pá, a malta não quer que esta merda ande, tenho dito. A culpa é de todos, a culpa não é de ninguém, não é isto verdade? Quer isto dizer, há culpa de todos em geral e não há culpa de ninguém em particular! Somos todos muita bons no fundo, né? Somos todos uma nação de pecadores e de vendidos, né? Somos todos, ou anti-comunistas ou anti-fascistas, estas coisas até já nem querem dizer nada, ismos para aqui, ismos para acolá, as palavras é só bolinhas de sabão, parole parole parole e o Zé é que se lixa, cá o pintas azeite mexilhão, eu quero lá saber deste paleio vou mas é ao futebol, pronto, viva o Porto, viva o Benfica, Lourosa, Lourosa, Marrazes, Marrazes, fora o arbitro, gatuno, qual gatuno qual caralho, razão tinha o Tonico de Bastos para se entreter, né filho? Entretém-te filho, com as tuas viúvas e as tuas órfãs que o teu delegado sindical vai tratando da saúde aos administradores, entretém-te, que o ministro do trabalho trata da saúde aos delegados sindicais, entretém-te filho, que a oposição parlamentar trata da saúde ao ministro do trabalho, entretém-te, que o Eanes trata da saúde à oposição parlamentar, entretém-te, que o FMI trata da saúde ao Eanes, entretém-te filho e vai para a cama descansado que há milhares de gajos inteligentes a pensar em tudo neste mesmo instante, enquanto tu adormeces a não pensar em nada, milhares e milhares de tipos inteligentes e poderosos com computadores, redes de policia secreta, telefones, carros de assalto, exércitos inteiros, congressos universitários, eu sei lá! Podes estar descansado que o Teng Hsiao-Ping está a tratar da tua vida com o Jimmy Carter, o Brezhnev está a tratar de ti com o João Paulo II, tudo corre bem, a ver quem se vai abotoar com os 25 tostões de riqueza que tu vais produzir amanhã nas tuas oito horas. A ver quem vai ser capaz de te convencer de que a culpa é tua e só tua se o teu salário perde valor todos os dias, ou de te convencer de que a culpa é só tua se o teu poder de compra é como o rio de S. Pedro de Moel que se some nas areias em plena praia, ali a 10 metros do mar em maré cheia e nunca consegue desaguar de maneira que se possa dizer: porra, finalmente o rio desaguou! Hão te convencer de que a culpa é tua e tu sem culpa nenhuma, tás tu a ver, tens tu a ver com isso, não é filho? Cada um que se vá safando como puder, é mesmo assim, não é? Tu fazes como os outros, fazes o que tens a fazer, votas à esquerda moderada nas sindicais, votas no centro moderado nas deputais, e votas na direita moderada nas presidenciais! Que mais querem eles, que lhe ofereças a Europa no natal?! Era o que faltava! É assim mesmo, julgam que te levam de mercedes, ora toma, para safado, safado e meio, né filho? Nem para a frente nem para trás e eles que tratem do resto, os gatunos, que são pagos para isso, né? Claro! Que se lixem as alternativas, para trabalho já me chega. Entretém-te meu anjinho, entretém-te, que eles são inteligentes, eles ajudam, eles emprestam, eles decidem por ti, decidem tudo por ti, se hás-de construir barcos para a Polónia ou cabeças de alfinete para a Suécia, se hás-de plantar tomate para o Canada ou eucaliptos para o Japão, descansa que eles tratam disso, se hás-de comer bacalhau só nos anos bissextos ou hás-de beber vinho sintético de Alguidares-de-Baixo! Descansa, não penses em mais nada, que até neste país de pelintras se acho normal haver mãos desempregadas e se acha inevitável haver terras por cultivar! Descontrai baby, come on descontrai, arrefinfa-lhe o Bruce Lee, arrefinfa-lhe a macrobiótica, o biorritmo, o euroscópio, dois ou três ofeneologistas, um gigante da ilha de Páscoa e uma Grace do Mónaco de vez em quando para dar as boas festas às criancinhas! Piramiza filho, piramiza, antes que os chatos fujam todos para o Egipto, que assim é que tu te fazes um homenzinho e até já pagas multa se não fores ao recenseamento. Pois pá, isto é um país de analfabetos, pá! Dá-lhe no Travolta, dá-lhe no disco-sound, dá-lhe no pop-xula, pop-xula pop-xula, yeah yeah, J. Pimenta forever! Quanto menos souberes a quantas andas melhor para ti, não te chega para o bife? Antes no talho do que na farmácia; não te chega para a farmácia? Antes na farmácia do que no tribunal; não te chega para o tribunal? Antes a multa do que a morte; não te chega para o cangalheiro? Antes para a cova do que para não sei quem que há-de vir, cabrões de vindouros, ah? Sempre a merda do futuro, a merda do futuro, e eu ah? Que é que eu ando aqui a fazer? Digam lá, e eu? José Mário Branco, 37 anos, isto é que é uma porra, anda aqui um gajo cheio de boas intenções, a pregar aos peixinhos, a arriscar o pêlo, e depois? É só porrada e mal viver é? O menino é mal criado, o menino é 'pequeno burguês', o menino pertence a uma classe sem futuro histórico... Eu sou parvo ou quê? Quero ser feliz porra, quero ser feliz agora, que se foda o futuro, que se foda o progresso, mais vale só do que mal acompanhado, vá mandem-me lavar as mãos antes de ir para a mesa, filhos da puta de progressistas do caralho da revolução que vos foda a todos! Deixem-me em paz porra, deixem-me em paz e sossego, não me emprenhem mais pelos ouvidos caralho, não há paciência, não há paciência, deixem-me em paz caralho, saiam daqui, deixem-me sozinho, só um minuto, vão vender jornais e governos e greves e sindicatos e policias e generais para o raio que vos parta! Deixem-me sozinho, filhos da puta, deixem só um bocadinho, deixem-me só para sempre, tratem da vossa vida que eu trato da minha, pronto, já chega, sossego porra, silêncio porra, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me só, deixem-me morrer descansado. Eu quero lá saber do Artur Agostinho e do Humberto Delgado, eu quero lá saber do Benfica e do bispo do Porto, eu quero se lixe o 13 de Maio e o 5 de Outubro e o Melo Antunes e a rainha de Inglaterra e o Santiago Carrilho e a Vera Lagoa, deixem-me só porra, rua, larguem-me, zórpila o fígado, arreda, 'terneio' Satanás, filhos da puta. Eu quero morrer sozinho ouviram? Eu quero morrer, eu quero que se foda o FMI, eu quero lá saber do FMI, eu quero que o FMI se foda, eu quero lá saber que o FMI me foda a mim, eu vou mas é votar no Pinheiro de Azevedo se eu tornar a ir para o hospital, pronto, bardamerda o FMI, o FMI é só um pretexto vosso seus cabrões, o FMI não existe, o FMI nunca aterrou na Portela coisa nenhuma, o FMI é uma finta vossa para virem para aqui com esse paleio, rua, desandem daqui para fora, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, a culpa é vossa, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe, oh mãe...

Neste momento não há nada que eu odeie mais do que o orçamento de estado para 2005! Então o Governo vai baixar o IRS e ao mesmo tempo cortar nos benefícios fiscais?

Então mas... assim ficamos na mesma!

É a velha história do cobertor que era curto demais... se puxas para cima, destapam-se os pés, se tapas os pés...

É também evidente para toda a gente que isto é puro populismo. Nazi-fascista, este governo vai tentar ganhar as eleições tomando medidas populares umas atrás das outras até lá. Então de repente já há dinheiro? Então gerir o país não é como gerir a nossa casa?

Palhaços!